Prólogo del Circulo Perfecto

DEDICATORIA

Es de gente noble ser agradecido

A la Pelirroja del culito prieto y tan esquiva, espero que descubriera los placeres del masaje con el paso de las horas.

A la Morenita cuyo nombre para mi es Olvido y sus miradas una duda (una duda intensa como una pasión sin fruto).

A Fátima la de mis rodillas y su codo contra el mío y besitos con tristeza (a mi no, sin acritud lo digo y mucho de nostalgia ajena).

A la Galleguita que vino con Diego de quien probé un cigarrito antes del último chukker, lamentablemente nada mas.

A Diego que es sobrino y llegó a mi siesta del domingo el muy canalla, con los ojos derretidos y sus pasos en la noche.

A Loberotas con su salida de malas hierbas y margaritas, margaritas de Gerona (que los presentes entendemos).

A Tucho inmenso en su noche previa: aparecerse por los campos, aguantar la tarde y devorar una noche mas, sin indigestiones amancebadas (¡todo un portento!).

A Dani el Pelusilla que se sentó lejos en la mesa, se sentó más lejos en La Tertulia y le desperté pronto esta mañana con un mail de amigo como

a Horacio, amigo desde mucho antes de conocerle, el de la música a la vera y de mi tierra o casi.

A todos: por la compañía, por las botellas de cava, por los cigarritos, por los aplausos que ¿escuche?, por la sobremesa en la caverna que volvió una vez mas, a encontrar su magia entre las voces. Gracias por la lucidez de los cuartos de baños, por las sonrisas y las escaramuzas verbales, por la infatigable compañía. Gracias, espero que mis palabras se interpreten correctamente y que nos volvamos a reunir para seguir disfrutando de momentos como ese (con magia).

El domingo me entregaron una copa de plata (Trofeo Friederich Hessmann - Primer Clasificado) que la próxima vez que nos veamos, pondré sobre la mesa para brindar en ella por vosotros. Después de un sábado así, la final del domingo no podía terminar por mi parte de otra manera que no fuera con un triunfo, como fue. Gracias otra vez.

PARTE PRIMERA / PARÍS

en parís

en parís la torre eiffel es la mujer desnuda.

paciente masticar de hojas de otoño.

interminables aguaceros de vino.

florecientes mezclas que roban la cartera a nuestro aliento.

flashes que se eternizan en su mínima gloria.

budas borrachos & museos de mesa, mantel & aguas evian.

en parís:

el corazón late distinto.

levanta su voz sobre las cabalgadas siestas.

se reconoce entregado a su futuro esculpido.

se hace paciencia en la mirada entregada.

se abriga en la manta tejida con sus pelos oscuros.

acaricia el amanecer discreto por la ventana testigo.

en parís:

se escribe un libro sin olvido, a puñados acampa imágenes en cuartos azules.

se refugia en sus misterios ajenos.

apacigua sus fuegos sobre unas manos muy grandes.

se hace silencio cómplice en la guerrera.

(samurai de otro siglo venido con su garganta marchita a escribir en parís: "prologo del circulo perfecto". redundancia absoluta.

cierre para el final que siempre es un inicio muy puro).

en parís:

el lagarto suspira, muerto en sus ojos de bronce.

le recuerda lo efímero que es el momento, eterno.

eterno es el amor verdadero, sorbido con una docena de ostras congeladas en el silencio de la espera tumbada.

sinfonía de burbujas impacientes.

tentadas inocencias devenidas interminables.

eterna es la amistad verdadera.

en parís:

el ciego abrió los ojos, el mendigo ajustó su corbata, el naufrago encalló en un oasis de dátiles gordos, la locura fue lucida, la tristeza un lunar triturado por las risas.

en parís:

la luna encontró su sonrisa empeñada, el sol su naranja exprimida, el niño su melancolía envuelta en lagrimas tiernas.

adivinó lo que tanto buscaba.

parís al oído le contó de los bosques perdidos, de las veredas torcidas, de los pasos inútiles.

entonces, solo entonces, LA MUJER.

Mensajes desde el Charles de Gaulle

1.

He llegado a una Ciudad/en la que Ayer/es "el otro Día"/y mañana Una promesa/del Mismo tibio Despertar ...

2.

Suena la Madrugada/a Hojas Caídas/cruge la Noche las Pisadas/de Nuestros Cuerpos/triturando Sus deseos ...

3.

Huele a hojas Caídas/a viento Rebelde/a casa Vieja huele/por Encima de Todo/a tí & así Quiero vivir ...

4.

Nubes gordas & Cargadas/vientos Como Trompetas su Sonido/secuestrado Por sus Impetus/espero, A que se abra el Ojo/& despeguen Los aviones ...

5.

La ciudad me Recibe/como si Me hubiesen Parido Aqui/como si Nunca hubiese Salido/ella & mi Mujer/con los Brazos abiertos (me reciben)/& El corazón Más ...

6.

París es una Ciudad a la que no Le soy extraño/ En Man Ray, el Placer de fumar Un puro cortado & preparado/ Mirar bellezones Anabolizados Hasta sus casi dos, Metros de Piernas, de Culitos Respingones, de Tetas siliconadas, De pieles & Colores de siglo Nuevo/ Oler inciensos Orientales, hasta Sus estatuas, Guardianas de Paganos Engullidores o Danzarines (según la hora) & sentir llegar el Amanecer/es un Placer inédito que Apetece repetir & esos sudores Otoñales, cuando El ojo del cielo, Es un sol barrido Por los vientos, Encabritados detrás De las paredes & La confabulada, Presencia de las Sábanas ...

Madrid-Paris (como quien dice Paris-Tombuctú) puerta D-65

1.

Aquí estoy de nuevo.

Madrid-Barajas (el aeropuerto del caos).

Lloran impresentables niños silenciados por sus madres camino de sus vacaciones.

Niñas horterillas con zapatos de plataforma altísimas. Rascacielos de carne con los que tal vez fornicar.

Tal vez.

Ancianos con camisa de gemelos, zapatillas de golf blancas & pantalones cortísimos & floreados (¿hawaianos tal vez?).

Predomina en el sexo femenino el color rojo de pelo.

No se descarta el rosa intenso & el azul celeste.

(Belloch & Soriano salieron por la puerta D-64. El poder cuando se pierde: no perdona).

2.

Los móviles componen sinfonías que desgranan el caos ambiental.

Los altavoces recuerdan salidas para despistadisimos viajeros a punto de perder el billete.

Los francos en mi bolsillo susurran destino.

El móvil aparcado en el bolsillo delantero de la chaqueta es el cordón umbilical con mi presente.

"The Animals" en los altavoces de mi portátil, echan tierra sobre la música de ambiente.

La entierran.

¿Que carajo significara: ambiente, para quienes eligen la música?.

La voz de Sonny Boy Williamson es un pozo negro como su piel reluciente.

Hipnotiza.

3.

Eternizo el momento de la partida.

Distraigo las ansias por pisar Charles De Gaulle.

Siempre es mejor llegar que partir.

Lamentablemente me parece que suelo estar siempre partiendo & jamas llegando.

Los segundos no quieren correr.

Me atrapan a su caprichoso deseo.

4.

Sigo partiendo. Jamas llegando.

Una marea que lo empapa todo

1.

El calor a la llamada del cielo enciende hogueras de amnesia.

Sudan las paredes un cansancio de cana & arruga.

Siglos de cargar sobre los hombros una historia indecisa.

La ciudad viste tops de modelo en la playa & pantalones muy cortos.

Saca su lengua estriada.

Muestra sus piernas de cera.

Sus pies de fango.

Enseña sus manos de atrezzo.

Se arrastra sobre las huellas de los extranjeros que son mayoría.

Se alimenta de sudores conquistados que hoy vienen con odio.

No son mas numerosos.

No es mayor su postín.

Son simplemente los invasores que controlan la calle.

La dominan & mandan.

2.

Manejan el mercado negro del hash & la goma.

La coca es la paja mental con que sobornan al dueño.

Lo esposan a su lucidez engañosa.

A María la prostituyen en Amsterdam.

Le inventan pecados genéticos para perder la razón.

Juegan a dados la carne blanca de la hembra en cuclillas.

Oscurecen las calles con su resentimiento de diente picado.

Mean despreocupados sobre el mantel del amo pardillo.

Bajo la mesa ajena se follan a la hija del anfitrión.

Miran con desdén a la mujer del oriundo.

Bailan sobre sus muertos borrachos de soberbia en rebajas.

3.

De su mano la temperatura del desierto, se ve reflejada en las vitrinas del Fabourg St. Honoré.

Los calores de tardes perfumadas a té de amapola lamen la carne.

Siguen su rastro.

Reinan con la soberbia del que mastica ventaja.

No se arrodillan ante los dioses del lugar escogido.

No negocian una paz compartida.

Hogar de unos muchos son los pasillos del metro.

(Estación Saint Denis).

Avasallados son vengadores sedientos de muerte.

La muerte del perro con pedigree.

No respetan los pactos de sangre.

Engendran hijos bastardos.

Dilapidan ventajas histéricas.

Serán dentro de nada amos & señores de la ciudad devastada.

Olvidaran sus miserias masticando las carnes asadas de los hombres vencidos.

Gula mezquina.

4.

Fundirán la Torre Eiffel para hacer navajas azules.

Sino escrito de los tiempos que corren.

No hay mas que ver al negro paseando a la hembra blanca.

Preñada.

Botin de guerra el hijo engendrado.

Ya izaron su bandera.

Mañana seran sus dioses paganos (todos son dioses paganos), los que impongan sus leyes.

¿Divinas?.

Desde el sillón mas alto dictaran sus sacerdotes las normas.

Jaque mate.

Nunca con menos se gano más.

Es la visión histérica de un aristócrata de París.

Así empezó la caída del Imperio Romano.

Así el apagón de la ciudad de la luz.

En Bagatelle (A Ramiro Garros y a María Paz, su mujer)

1.

La genialidad existe. Yo la he visto. Un amigo jugador de polo, es capaz de tocar lo superior cuando la marmita de sus esencias: le deja hacer magia con ingredientes caducos.

2.

Le lleva (su talento) tan lejos como su potencial le permite. Llega lejísimos. La genialidad existe al verle jugar tocado por los dioses. Generosos bastardos que sin embargo le racanean de vez en cuando la suerte. Da igual. Segundos de su calidad pesan mas, que horas de sudor de otros que se sienten mejores. La soberbia es la cojera del mediocre.

3.

Hace de la bocha un mundo del cual conoce todas y cada una de sus leyes y secretos. (Los domina y parece ignorarlo. Jamas presume de su hacer de viejo diablo inspirado). Hace del taco una extensión de su brazo. Naturalísimo actuar. Alquimista y mago en ese universo particular, a su antojo puede hacer bailar a las brujas como estrellas alrededor de su desbocado universo. Domina el tiempo y hace que su velocidad imposible, parezca pausado respirar emporrado. Inventa una y otra vez inexistentes jugadas. Amasa situaciones paridas con una cruz en la frente. Las convierte en croissants recién salidos del horno. La teoría completa, enfundada en un envoltorio de papel tejido con fracciones de tiempo.

4.

Conoce la fórmula secreta para hacer que el taco siempre y donde sea, encuentre el caprichoso contacto con la bocha. Matrimonio perfecto de hembra preñada y vara flexible. Escribe poesía en los campos de polo. Verle jugar es un placer no reservado. Sus momentos de duende merecen toda una vida de pasión por el polo. En ellos se resume todo el secreto del deporte. La sencillez en él, pasta como las yeguas del abierto fuera de la temporada (a sus anchas), en grandes potreros de maíz. Es inútil tratar de obstaculizar su camino. Es inútil tratar de hacer frente al genio. Solo se consigue hacer aun mas espectacular el instante.

5.

Su genialidad no es solo esa facilidad para construir catedrales con pedazos de césped. Su genialidad se fortalece en su nobleza de espíritu. Privilegio de quienes le sentimos amigo. De quienes apreciamos su genio.

Al pozo me suicido (es solo un decir)

1.

Hemos descubierto la imposibilidad de caminar juntos.

No son nuestras naturalezas una vinagreta ligada.

Nuestros puntos de encuentro son limites contrapuestos en permanente conflicto.

Ella no me entiende ni yo la entiendo a ella.

Una pena.

Mientras espero en el satélite 7 de Charles De Gaulle. Sudado e incompleto.

Pasan los minutos incinerandose en la pira de maletas que la huelga incrusta a los pies del viajero.

Un horror.

Mientras el sol se va sumergiendo en el horizonte frente a mi. Siento que no me encuentro bien.

Gran cabreo de los siglos.

El avión no se si saldrá generoso con nuestras prisas.

(Los altavoces dicen "tres horas de retraso por motor averiado").

Mejor tres horas que no todas las horas perdidas.

No me encuentro inspirado en este aeropuerto que buenos recuerdos esconde.

No en ningún lugar.

2.

La hora larga se ha inflado con voces de niña aburrida.

Los carteles de no fumar no han podido evitar un cementerio de colillas usadas.

Las maletas son un bosque de colores con hojas Air Europa en sus ramas.

La sed se aplacó con la última botella de agua caliente en el kiosco.

La peonza de los niños solo ha sabido copiar la sinrazón de la huelga.

Sus círculos son explicaciones creciendo en la tierra de los altavoces.

Bofetada grande.

El día fue parido con el cartel de lleno en su frente.

3.

Desde mi puesto veo un mecánico naranja buscando bajo la turbina una rosca sin perno.

Toco madera.

Pienso en mi.

Huelo a agotamiento & a humedad bajo los pastos secos.

En Madrid mi futura ex mujer no contesta a mi llamada.

En París ya no tengo una parcela de mi corazón enterrada.

Así es la vida.

Vine a una despedida & me llevo un desconsuelo.

Nada que no se ganara por expreso deseo.

4.

En el Charles De Gaulle sus tripas sufren indigestión de maletas.

Paso a paso.

Cuesta a cuesta.

Persona a persona.

Los grititos de los niños van in crecendo & la seguridad de no estar dispuesto a controlar fieras de ese estilo. Encuentra justificación ante semejante evidencia.

No quiero niños para saborear las demoras en los aeropuertos.

No he querido tener la suerte de cara.

Me la he follado sin condón.

Paris ha cerrado su despensa.

París ha muerto & Madrid (identificada con ella), también.

No tengo pasado de diente blanco & boca roja.

Tengo un luto colgado de un alfiler a mi alma.

Tengo una tranquilidad de ignorante pastando en mi corazón tan vivido.

Soy a pesar de todo:

feliz.

A los treinta años de la muerte del Lagarto

1.

Él murió durmiendo la mona.

Su tumba fue una tina de aguas frías que tornaron calientes.

¿O es que fueron calientes & tornaron frías?.

(Un bronce,

varios elepés,

tres o cuatro poemarios escasamente apreciados

-intensamente lúcidos -,

las pintadas sobre sus carnes de mármol,

& de piedra sin pedigree,

& de flores en éxtasis que secan al calor del verano

-casualmente es verano-,

miles de enamoradísimas adolescentes de corazón

-& de carne también-,

todos los kilómetros hasta su origen,

& un eterno de sensaciones por descubrir

que siempre se están

descubriendo).

2.

Le veo esposado a sus pensamientos Rimbaud,

a su oscurísimo síndrome de a los veintisiete morir,

a sus líricas manos,

a sus poemas de pelo sin agua,

a su borrachera de siglos futuros,

a su imposible gordura,

por que engordó de puro hastío,

se suicidó de cansancio.

"Love me two times, because I'm going away".

3.

Vivió lúcido en sus cuatro plumas apache,

en sus ojos de desierto mohave,

en sus pinturas de guerra piel roja,

en su acido de astral nube cósmica.

Su Apocalipsis fue una obra ajena cuya impronta dejo el escritor.

Su monólogo fue Marlon Brando.

Desquiciado recitando, la poesía mas intensa que un caracol pueda escribir.

El folio una navaja de hielo afilada.

(Nunca escribió esas palabras).

Me quedan:

"L.A Woman", "This is the end", "The soft parade" completo, ...

& todo lo que su mente intuyó.

4.

El tiempo pasa, los buenos resisten.

El Lagarto jamas morirá.

El Lagarto nació: sin olvido incrustado en sus ojos.

PARTE SEGUNDA / OTRAS CIUDADES, LUGARES & PAÍSES

En Sotogrande

En Sotogrande las playas de arenas oscuras no oscurecen por la noche.

En verano.

Se vuelven blancas. Blancas como la mirada de la luna.

Las parejas no se aman acariciadas por el seco rumor de las olas mendigando espuma en las orillas.

No buscan los amantes la humedad verde de los greens mas cercanos a la avenida.

No se acarician doblegados por la brisa fresca que baja ronroneando desde la sierra no muy lejana.

En Sotogrande en verano las hogueras arden en la playa del Cucurucho.

Mínimos faros para las pateras inmensas.

La bautizaron: "la teta de Madona".

Playa de arenas blancas durante la noche. Noche de arena durante el día & las partidas de backgammon bajo el sol.

Tardes de polo fragante & yeguas muy bellas.

En esas playas nunca ha aparecido un muerto magrebi.

De vez en cuando se ven tiburones esperando un bocado de carne fresca (será por que ellos saben).

Sobre esas playas mi perro se meaba sobre las toallas Hermes de las señoras.

Buceaba el rastro de las piedras que los niños le arrojaban en sus juegos.

Mi perro nunca encontró una zapatilla varada en esa playa.

Al atardecer bajaban las yeguas por el Guadiana relinchando sus dolores.

Cuando la luna se oculta llega el olor de la María ardiendo en el castillo de los hippies.

El colocón es grande.

Pero en esa playa nunca ha aparecido un muerto marfileño.

Una mañana, desnudos nos bañamos a las bastas de una juerga interminable.

En sus ojos vi todo el amor de la mujer.

Nos amamos dando limosna a las espumas en la orilla.

Han pasado años y esa mujer.

Nunca me ha dejado de sorprender.

(Verano 1998)

En escocia

en escocia las nubes son sabanas de novias en su noche de bodas & la niebla pudor.

en escocia las ancianas tienen canas verdes & sus ojos de fondo marino no miran sus años sino la experiencia vital.

en escocia los poetas son duendes que escriben palabras de miel. de abejas que mueren sufriendo perpetuos infiernos.

en escocia los perros cantan a una luna irreal sinfonias de esparto por amores vencidos.

en escocia la luna es una señora muy gorda que se oculta en un cuarto entre reflejos de television sin sonido.

en escocia la mujer que perdio el amor se consuela mirando su rostro marchito sobre un espejo partido.

en escocia el pastor es un hombre que vive su vida sin que sus perros le duren mil años.

en escocia las joyas pierden su naturaleza divina se convierten en piedras asfixiadas entre la espuma & el mar.

en escocia los cobardes no existen por que la muerte se anticipa a sus miedos.

en escocia los niños con los calcetines caídos huelen oscuro & los viejos esperan la luna llegar sin aullar.

en escocia no existen panteras que mienten solo existen leones borrachos con melenas de whisky.

en escocia la pureza es un bien que abunda por que las almas son manantiales abrazados al hielo.

en escocia los mendigos gastan millones & viven en palacios con calefacción central & cubiertos de plata.

en escocia la palabra suena a eco de caverna sin ciegos & manantial en el fondo.

en escocia la madrugada no es la promesa aburrida de un globo aerostático en un cielo que cae.

en escocia los rinocerontes son de bronce & sus brillos miran verdes desde el fondo de unos ojos robados.

en escocia las palomas anidan en esquinas meadas & sus patas rojas arden de alucinaciones recientes.

en escocia las catedrales son ruinas sobre las que las ovejas pastan comiendo liturgias caducas.

en escocia los demonios son azules & la piedad en sus manos un vaso cargado con oro mezquino.

en escocia las latas de coca-cola al abrirse silencian su voz & el sabor de su boca es amargo como un sol que se apaga.

en escocia los ladrones purgan sus penas en celdas sin techo para su gris soledad.

en escocia las luces tienen acento de extranjero ilegal breves como su destino final.

en escocia los hombres son pelirrojos con faldas desnudas & las hembras orgullosas morenas de mirada cerril.

en escocia las gaitas se burlan del viento levantando su voz desde un lugar sin guardianes de estaño.

en escocia los libros llevan sus paginas limpias, transparentes vírgenes dormidas sobre acantilados de sal.

en escocia los cocodrilos sueñan con lagos, oteando desde el mirador de unos niños descalzos.

en escocia los demonios se apaciguan con la suavidad nebulosa de sus dudas.

en escocia las palabras cortan la carne cuando han atravesado el espíritu.

en escocia los sueños son playas desiertas donde las palmeras no crecen & sus aguas frías nos despiertan a la realidad cotidiana.

en escocia el amor es un momento del pasado que nos endulza el presente.

en escocia la vida es una cadena que nos ata a las limitaciones de una isla olvidada.

en escocia los amantes son seres míticos que vuelan a su antojo sobre cielos rojos & atardeceres rajados.

en escocia la mujer se vuelve niña & la niña sorprende por su lujurioso saber.

en escocia el negro no es negro ni los días tienen veinticuatros horas puntuales.

en escocia el hambre es una necesidad de poesía intensa, de farolas lejanas, de refugios muy próximos.

en escocia, TODO es real.

En Madrid

1.

En Madrid los perros durante el estío no ladran.

Acunan sus sueños de mirada lamida al amo dormido.

No duermen.

Guardan el sueño disperso del guerrero en la entrada.

Lamen sus heridas desperdigadas por la geografía de un cuerpo hinchado.

Levantan banderas cosidas con retazos de barro.

Penitencias purgadas sin resguardo a calores cinchadas.

En Madrid los perros no ladran durante el verano.

Están afónicos de tanto contar sus verdades.

Velan el sueño del amo.

2.

En Madrid el eco es una insistente penuria.

Devora las migajas que las palomas olvidan.

Aires acondicionados que empeñan sus gafas.

Una mujer en la piscina muestra sus blancuras de invierno.

Despelota sus carnes para el regocijo del petrificado mirón.

La intuye imposible.

Lo posible respira en otra ciudad.

En otro lugar distante de este.

Paisaje bañado por sonido de ciclomotor de desguace.

Piscina sin iris.

Mármoles que suenan como maderas al paso.

En Madrid la espera es una escultura de Don Pelayo que guarda la entrada.

Firme en su convicciones sin tiempo.

El sabe.

Su posible también.

3.

En Madrid la furia arrasó la ciudad.

Se llevó entre sus iras las cenizas del muerto.

Crucificó a sus espaldas los amores zampados.

Aniquiló los deseos presentes.

Incineró sus debilidades humanas.

Estampó contra sus puños los caprichos de la hembra.

Utilizó su cabeza para licuar pasiones forzadas.

Marchitó las flores que las viudas en su cripta sembraron.

Apiló una tras otra las palabras de amor ajenas.

Encendió una hoguera de ojos cabreados.

Invento un horizonte de fuetazos sonados.

Rompió los espejos donde se miraba el orgullo.

Desgarró los músculos de las impenitentes putas en busca de chulo.

Alzó su voz hasta el hongo atómico de una locura mítica.

(Mística evolución del átomo).

Entonces, solo entonces. Recibió a su mujer.

La furia fue dócil en su entrega añorada.

En Madrid.

4.

Pero siempre, mi Amor, nos quedara París & su cuarto azul con todos sus secretos.

Sellado.

En el Soto de Mozanaque, en Lucca & La Tertulia

En el Soto:

no parecía que fuesen a llegar las botellas con las burbujas intactas.

No parecía que dos goles fuesen a sorprender la portería dormida, vaga en su entrega primera.

No parecía que el sol fuese a oscurecer nuestra piel de cazador after hours.

No parecía que la unión fuese a llegar tan lejos.

Nada parecía poder ser.

Fue.

Fue la botella descorchada & sus burbujas sorbidas.

En el Soto:

algunas burbujas se fundieron con la tierra.

Otras se elevaron hasta el cielo.

Las mas nos vendieron mirada de vaselina & palabra turbia en el bote.

Fueron dos goles marcados a ritmo de altavoz a la vera el baile muerto.

Fue la piel oscurecida por un sol inmisericorde con las carnes.

De Lucca a La Tertulia:

fue la unión llevada de la mano hasta las deserciones.

Deserciones justificadas todas ellas.

Gotas de grifo mal cerrado o depósitos vacíos.

Las botas siempre puestas.

Así somos.

Miradas que son prosa.

Sonrisas que son pasto mojado por aspersores que planean.

Roces como palenques que siempre esperan sin nostalgia.

Pura ilusión.

Así las horas fueron docenas.

Las botellas una colección de frases sin timbre.

Los cadáveres colillas en un campo arrasado por mastines.

Las luces estrellas que se confundieron con un amanecer sin rayas.

Hoy es lunes.

Todo ha terminado.

No parecía que muchas cosas fuesen a ocurrir.

Pero ... ocurrieron.

PARTE TERCERA / UN TRIBUTO A LA AMISTAD

Fantasía onírica de una juerga interminable

1.

Un mendigo cuida de cinco cachorros falsos.

Pide comida para sus hijos mientras se emborracha con vino de tetra brick.

Unas palomas despistadas buscan en las arenas donde los perros no ensucian: cascaras de pipas amargas.

Con ojos tornasol: encuentran.

Los cachorros bailan como planetas alrededor del mendigo (un sol con su borrachera).

Los cachorros guardan la correcta ordenación de su universo.

(Son planetas).

La tarde, se hace noche lúbrica en mi lengua.

2.

Un gato castrado ladra a las ratas en las alcantarillas.

Un dragón apaga incendios con su aliento.

Una rata con gafas de Quevedo imparte lecciones de moral en el Retiro.

Un lagarto murió en París & lo enterraron en París ahogado por sus vómitos.

(Desfilan las colegialas haciendo pintadas en su frente de bellísima escultura.

Le besan los morros al partir con una lagrima en los ojos).

Hay un león que viste Armani & juega con rímel muy coqueto.

Un elefante que se vuelve loco devorado por mosquitos.

Hay una paloma que blanca lleva noticias negras.

La noche, se hace madrugada sin ojeras.

3.

Hay una habitación con las persianas caídas (calcetines de colegiala al final del día), donde las ideas cuelgan de clavos a la pared.

Mundo de invierno con calores de verano.

Refugio de panteras.

Hay una habitación donde la pantera al refugiarse siente en el cogote el aliento del demonio.

Demonio azul de Escocia.

Nunca escapa & siempre vuelve.

La pantera.

Sin saber por que, como los inocentisimos calcetines de la colegiala, o las persianas dormidas, ...

sus músculos no le saben responder.

La madrugada se hace día en el café con pitillo.

4.

¿Por qué será?

(interrogación con taquicardia).

El día se hace tarde sin siesta.

5.

El circulo se cierra perfecto uniendo inicio y final.

(Final e inicio).

Siempre se está empezando.

Siempre se está acabando.

Un mendigo, cinco cachorros, unas palomas, ...

La tarde, se hace noche lúbrica en mi lengua.

Refrescante como la palabra agua, ella dijo

1.

escribo con minúsculas.

sin interpretaciones que maduren en la mata asfixiada de calores.

pequeña compañera de codo que roza el codo.

de palabras que son un pozo que nos devuelven un eco de agua cristalina.

no la vemos.

el agua.

sentimos el refrescante significado de la palabra.

inmensa por momentos, nadando en el mar de tus ojos en calma chicha.

las corrientes marinas son serpientes que van por debajo.

tocan las algas de nuestra alma.

la rozan o la arrancan de golpe camufladas por su misma calma chicha.

puro prisma que nos muestra la luminosidad diversa.

2.

la amistad es una inmensidad que respira sus propios aires, se hace fértil en sus lagos repletos de lluvias claras, se abona por sus impagables misterios.

la amistad no surge. lo ha sido siempre.

3.

sigo escribiendo con minúsculas.

(no tiene significado).

rescato imágenes como quien pesca con las manos.

carpas que se nos rebelan imposibles & el apetito que se magnifica en la ocasión.

hambrientos recorremos los caminos previamente transitados.

emborrachamos las mismas mesas.

nos ganamos las resacas con los mismos vasos.

distintas botellas de colores que imitan palabras.

la magia viene vestida de fiesta.

se evapora cuando la última estrella ha encontrado su destino.

nada garantiza el buen fin de nuestro sino.

solo esos ojos que me explicaron el verdadero olor de una paz sin concesiones.

dormido, en la cama de tu cuello.

4.

el premio en plata es un trofeo.

detrás del bronce del jugador de polo en el salón.

Efímero.

Eternas, las sensaciones que encuentro.

en mi casa

están los perros dormidos.

sueñan sus sueños negros los perros negros.

rubios el perro rubio.

sobre los pisos de mármol dormidos.

mi perro no.

él duerme a mi lado.

sobre el sofá caliente de la tarde escarlata.

mientras mis manos acarician las teclas negras con sus letras blancas.

amansan mi voz las teclas negras.

adornan mi fondo sus letras blancas.

su mirada dormidos es un dulce de caramelo dormido.

un acuoso fulgor encallado.

una torre de hierro en parís.

una linterna de luces que abre los ojos al ciego.

mi perro sueña sus sueños rubios como su pelo rubio.

sueña sus sueños ámbar como sus ojos ámbar.

mi perro sueña.

mi perro me mira desde sus sueños rubios.

sus sueños ámbar.

no me imagino desde estas teclas negras.

de letras blancas.

una fidelidad mayor a la de mi perro rubio & sus sueños ámbar.

no la conozco.

en verano, pastoso

1.

empieza el verano.

lo se por que mi perro se refugia en los rincones mas oscuros.

los despertares son lentisimas imágenes que la cámara de nuestra mente rueda en aberrante.

la piscina llena es un ojo azul que nos observa sin parpadear.

(desde la planta once: puro iris dilatado).

empieza el verano.

lo se por que los bronces sudan la mañana anquilosada.

el torso del leopardo sin verdes en la sabana se hace esqueleto cubierto por pellejo.

no hay animales que cazar.

los cigarritos para el café se consumen como una cerrilla.

los calores los asfixian.

los dejan secos como a las momias abandonadas por los guaqueros en Paracas.

empieza el verano.

lo se por que desde mi lugar en el salón los techos en mi lado de Madrid, son espejos que me hacen señales incomprensibles a lo lejos.

vivo una permanente penumbra de gafas de sol.

la luz es demasiada luz.

el entendimiento pastoso.

la agilidad un esfuerzo.

el hambre una penuria.

las aguas una necesidad.

(el agua siempre es una necesidad. en verano lo es mas).

empieza el verano lo se por que me cuesta eslabonar palabras con sentido.

en días como hoy.

adoro el invierno.

sueño con el hielo.

2.

ciclotimico inevitable que soy me disgusta el verano.

sueño desde el principio del estío.

la llegada de los vientos de la sierra sobre mi cara acelerando a lomos de mi moto.

el color de las hojas del otoño con toda su música de triturados escudos.

añoro los guantes en las manos.

los días mas cortos.

las noches largas.

las mantas en mi cama con la ventana entreabierta a la lucidez que invito.

(aliento de hielo presuroso. silencioso).

pragmático en el fondo me resigno.

me refugio como mi perro en los rincones oscuros donde el fresco dormita.

recurro a las noches.

suplico por un poco de fresquito adulado en amaneceres de vaso bajo.

me consuelo con las mínimas concesiones que el verano le hace al invierno.

sigo su rastro.

olfateo buscando mis refugios.

dejo las horas pasar.

así pasaran los días.

con ellos los meses.

& con los meses vuelvo a mis dominios.

Ojos de etiqueta negra en negociación

1.

Musa de mis noches mas turbias.

(Etiqueta negra en los ojos & palabras escritas en el displicente de una noche enlatada).

Paciente mujer que atesora momentos, como hacen - inocentisimos - los niños con sus cromos caducos.

Tesoro absoluto.

Tu caducidad es un concepto no inventado.

No me inventes cadenas pesadas.

Dame alas para escapar a mis manos.

A mi pensamiento rasgado.

A mis sueños perdidos.

A mis ojos vendados.

Dame alas.

Solo dame alas para acompañar tu vuelo de gaviota temprana.

Sobre mares tempranos.

Volar.

Sobre arenas vírgenes de pisadas ajenas.

Sobre islas de piedra & vegetación imposible.

Dame alas para creer que se puede volar sobre murallas de piedra.

Para creer que se puede volar sobre ninots aturdidos.

Consumir lenguas que lamen la belleza incendiada.

No me dejes sin tu olor dormido ni tu mirada extendida.

Sobre la arena.

Gracias de nuevo por el confabulado roce de los codos.

Por los silencios dóciles.

A ti por ser tú & la nostalgia que siento por haber llegado tan tarde.

Así soy, creo que voy por delante & como voy es retrasado.

Soy un reloj afónico con sus ritmos plegados.

Soy el final de un libro que se escribe al revés.

Del derecho te aprecio & solo entonces mis pies parecen tocar el camino.

Firme andar que se vuelve liviano.

En ti.

2.

Que el sol acaricie tu cuerpo.

Que el agua apacigüe calores.

Que el cielo se muestre completo & te llene toda,

de sonrisas & paz.

La nueva vieja costumbre de los sábados

1.

la costumbre del sábado (avanzado el calor) es un partido de polo jugado en la ruta de los aviones.

beben cerveza los amigos detrás de las tablas mientras la perfecta me hace desear que su chukker termine.

sudo litros de borracheras antiguas & kilómetros de recientes tertulias.

lucidez sin sabanas dejada en la puerta.

marco goles cuando los marco.

no es redundancia es una constatación.

(los celebro como quien celebra la amistad cuando es muy esperada).

se prolonga la fiesta por encima de las nubes con todo su calor agónico.

disfruto la relación inevitable con la coneja en su chukker.

(el de la coneja siempre es el último).

con las botas puestas una vez mas y los vaqueros blancos oliendo a sudor de yegua.

a hembra galopante.

oliendo a encendida adrenalina a pechazos.

oliendo voy en la moto bajando madrid a humedad de jarama

& gasolina lejana de motos con mono.

cuero repasado con jabón de glicerina naranja.

oliendo a crin de viento.

viento de potrillo detrás de la valla.

bajando madrid oliendo voy, en busca de una juerga ansiada.

2.

en madrid las horas son devoradas por relojes que mienten.

miran la hora.

cuando al cabo de lo que fueron cinco segundos vuelve a bajar la mirada.

cantan las esferas que cinco horas pasaron & tres botellas de jack consumidas.

como campanas pregonan que en sacos se acumulan

las palabras de avena para las yeguas.

maíz para las palomas mensajeras.

linea continua de autopista abarrotada.

poemas que se evaporaran para ser llovidos sobre los campos verdes por los que galoparan las poleras.

a sus lomos el domingo dormí la siesta al inicio del tiempo.

para revolucionar al cansancio en la frontera que delimita una derrota fácil del triunfo anhelado.

h y t son un referente detrás de la portería & una botella de agua muy fría para el alma sedienta.

las afinidades son imanes que se fortalecen con los hechos.

3.

el lobo se perdió en su noche larga.

larga de otoño largo.

larga de primavera larga.

larga de verano que viene con los ojos abiertos & ningún sueño para las carnes.

la caza esta en las calles.

en las terrazas frescas con la frescura de la curiosidad de las niñas de calcetines caídos.

maduras para el sexo de madrugada marchita.

a veces,

el cazador termina siendo presa de su prisa desmedida.

4.

fatima refleja en sus ojos las hogueras de san juan.

es un espejo de luces imposibles.

salta a la distancia de la mano de los recuerdos.

sobre sus lenguas de fogata.

se deja calentar por el olor del salitre volando desde la panza pinchada del mar.

busca alternativas a los sábados inventados para rendir culto a la palabra.

encuentra proximidad en las distancias.

nos deja caminando como los cangrejos de lado, llenando de huellas las arenas del paseo de la habana.

& en los bolsillos secretos el tema:

es un pedazo de bolsa de plástico anciano por una vida de segundos disfrazados de hora.

la hora en nuestras manos,

es una necesidad desmedida por apurar cada bocado.

5.

el lunes me ha recibido sin cansancio en los músculos.

sin una nueva copa de plata para respaldar al jugador de bronce en su mueble.

el lunes me recibió con las fotos impresas en un mail de costumbre.

con el silencio de siempre discreto.

con un poema de alguien que viaja por el mundo & por el mundo hace de la palabra

un icono sagrado al cual reverenciar.

así me ha recibido este lunes.

inevitablemente nostálgico.

con las maletas listas para viajar a parís a refugiarme en brazos de mi reina de cuarto azul.

& mis fotos de chinchetas pegadas a su pared.

sigo pegado a una pared.

Divague de otoño en verano (me encanta)

1.

nube cumulo de mañana incrustada de otoño en un verano muy cálido.

de la mano viene con el sueño placido de los perros en su bienestar prestado.

dictan los ojos dormidos una sinfonía silenciosa de bronces eternos.

un bosque de almas sembradas sobre el limo negro de una pagina ajena.

discurre el placer sobre un vuelo de aire de montaña con nieve.

suavemente ottis redding resucita desde su trono en el cielo.

desde el mio contemplo mi creación.

la huella se hundió en el sentimiento arado de los que abrieron los ojos.

con manos como semillas & teclas como evasiones.

las cárceles de la mente (individuales) se refugiaron tras el infranqueable muro del anonimato.

cobardía inevitable ante la censura.

critica temida que no tomo en cuenta.

si lo hago yo: es bueno.

no hay mas.

2.

mis cicatrices están cerradas.

la mirada posada en los muslos de una hembra santa.

canonizada santa en el altar de mi lengua.

así soy cuando el verano me da un respiro.

carnal.

guardo a su vera el filo de mis espadas.

el aceite para los petos con oxido.

la glicerina para los cueros.

guardo a su lado la rodilla hincada del penitente guerrero.

los cascos abollados de los soldados dispersos.

esos que esperan la mínima señal en mi iris.

la uña desgastada del enemigo en la pereza arañada.

nuestra ventaja.

crucificaremos juntos sobre la colina de las botellas a las musas grises que sin generosidad ocultaron.

vestiremos parcamente la mirada.

acariciaremos los cabellos del semental en la cuadra.

el campo donde batallaremos nuestros secretos aguarda impoluto.

se sabe protagonista.

su amo imparcial.

3.

en la pelota de la tarde dibujo un suspiro.

hoy me siento generoso.

quiero ver el batir de las alas de la paloma amada.

el andar del amigo reciente sin tiempo.

necesito suicidar los relojes en altares de césped.

ahogar mis dudas en tinas de bourbon.

generoso en la desnudez del frío que me adorna dejo de lado mi cetro.

apaciguo a los mastines en los sotanos hambrientos.

pongo candado sobre la puerta de entrada.

dejo abierto el sentido contrario.

no pienso.

actúo.

se positivamente, lo se, que la vida sonríe a quien le guiña el ojo sin miedo.

4.

en el sofá de mis dudas acaricio a mi perro fiel en su borrachera de amor.

me miro en el reflejo de los torsos de las chitas hambrientas.

percibo el aliento en mi cara de una vida que se conforma sin armas.

no me resigno.

entre velas las sigo guardando.

con mis ejércitos reposados por mi vigilia perenne.

con mis lugartenientes ladrando su cansancio sobre los pisos de mármol.

mientras en otro lugar.

dos que no se conocen se motivan jugando al amor.

amor virtual de venda en los ojos.

será por que así tiene que ser.

Imágenes sueltas & sexo en los sentidos

un poco de poesía desconchada

de reproches varios

de sudores amargos de verano que nos mira burlón sabiendo larga la espera

un poco de esculturas de bronce arrancadas a su espacio natural

torsos desnudos

niños en la piscina

madres sexualmente insatisfechas mostrando lascivamente sus esfuerzos de invierno para polvos soñados de verano

pelotas de playa sobre el césped

un poco de olor a cloro

ojo de piscina con el iris dilatado

dilatadísimo & perdido

toallas como camas para sexo incomodo

fantasía de cama compartida con el tedio

breves bikinis de tallas inferiores & pezones curiosos que asoman al mundo

a sus sensaciones carnales

vaguedad de palabras que cuentan pesares

un poco de monotonías de pareja hastiada

de envidias por las dulcísimas diosas que muestran su celo primero

sonido en eco volando del pasado

acunado en la voz de los niños del colegio frente a casa

los perros & las sombras

las arañas sin sus jerseys olvidan tejer en la canícula

un poco de sexo lamido con sabor salado de sudor en la entrepierna

una gota que acaricia la espalda & se ahoga en la piscina

la que cuida a los niños del quinto

con sus pelos rojos & su mata negra (negra frondosa)

la sombra alargada de las doce plantas de cemento piedra & cristal

imágenes cogidas al vuelo desde mi lugar frente a la ventana

un vértigo que se me cuela por la nariz

que me deslumbra en los ojos

que me satura al oír

el verano pide sexo lujurioso & mojado

Buscando a Gilgamesh

1.

una pura curiosidad es saber quien escribe poemas que recorren el mundo.

quien cuenta de lugares para mis ojos inéditos.

una pura curiosidad preguntarle a la pantalla como quien habla frente a un espejo & ve, el movimiento de sus labios pero no escucha su voz.

viejas palabras conocidas.

pura curiosidad descubrir el nombre guerrero del anónimo refugiado en la red.

descubrir por ejemplo que gilgamesh (transcribo literalmente el fruto de una investigación ajena de alguien muy cercano):

"Se transcribieron sus escrituras, se leyó su lengua y nos encontramos con sus mitos, Gigalmesh, la relación de Sargon y la diosa Isthar, la Gran inundación, sus dioses Enlil, Baal, Innana, sus ritos y sus plegarias, su sentimiento ante la muerte y sus miedos en la vida. Su ordenamiento jurídico, su estructura económica, su diferenciación social, incluso apareció un nuevo centro de poder, un pueblo que firmo un tratado en condición de igualdad con el Egipto gobernado por el Gran Ramses, y Hatti entro en la historia pero no como esa serie de mercenarios nombrados en la Biblia, sino como Imperios, como los autores de la Piedra que habla, Yazilicaya y como los señores que dominaron Anatolia Central, con su capital en Hatusas".

2.

pura curiosidad enterarme que los autores de la piedra también son escritores de internet.

pura curiosidad el descubrir que en dortmund la visión del mundo es tan peculiar.

curiosidad relacionar naranjas dulces con limones amargos.

ácidos quizá lo defina mejor.

pura curiosidad creer anticipar conspiraciones & al mirarnos el ombligo ver que mas que curiosidades podrían interpretarse paranoias.

pura curiosidad escribir en una pagina ajena e involucrar a los amigos para bajo seudónimos acertar a quien pertenece el escrito.

lo cierto es que solo he detectado tres escribidores (uso esta palabra por que me parece mas intensa).

tres escribidores a parte de mi (por supuesto).

3.

pura curiosidad sentarme en el salón de casa a esperar respuestas que no tengo ni idea si vendrán.

dice mi mujer que es perdida de tiempo desperdiciar talento en una pagina que no corresponde a lo que se vuelca en ella.

digo yo que invento juegos, busco seducir voluntades, conocer interiores, atraer sedientos & solitarios en compañía aparente.

digo yo que si empecé a escribir en esa pagina fue por que me gustó como se vieron mis palabras imaginadas impresas en la pantalla:

fondo negro/letras blancas.

pura vanidad.

pura curiosidad es escribirte gilgamesh estas palabras.

hoy que la historia ha dejado de ser la historia de vanos admiradores que le restaban fondo a la modelo.

esto último:

un punto de vista como cualquier otro.

(lo pienso/luego lo escribo).

4.

pura curiosidad es descubrir que mi poesía (¿acaso es poesía?) es merecedora de una respuesta cerrada a mi buzón particular.

pura curiosidad es dejar esta tarde del viernes pasar & escribir palabras & mas palabras al silencio de un e-mail cuyo nombre pide guerra.

guerra de la buena en el intercambio escrito & motivaciones varias.

pura curiosidad mostrar tanto en tan corto periodo de tiempo.

los relojes a veces me pierden en su ritmo & otras me adelantan.

me adelantan en las respuestas.

pura curiosidad dar vida propia al fondo oscuro de velas blancas.

pacedor displicente antes del día.

pura curiosidad preguntar directamente:

¿quien eres escritor viajante tan próximo en las formas, tan lejano en los detalles?.

pura curiosidad interpretar que no es malo dar la cara.

tanto se ha mostrado.

algún brillante destello surgió.

5.

pura curiosidad es interpretar las cosas desde nuestro punto de vista y ser consciente que nunca se acierta.

a lo mejor alguna vez.

curiosidad querer saber quien es la persona que lleva sus pinceles y tiene todavía muchas caras por pintar.

muchas calles por patear, muchas citas que cerrar.

estar aquí.

solo por curiosidad estoy aquí.

por curiosidad se descubrieron muchas cosas.

6.

pura curiosidad decir que cuentagotitas soy yo, que elan gel soy yo, que sofonias soy yo, que barye soy yo, que eva del 412 soy yo, que escipión el africano soy yo, que cabal de mente soy yo, que latortuguita soy yo, que taco merlos soy yo, que juancarlitos h soy yo, que charly peace soy yo, que moises alucinado soy yo, que el back soy yo, que el fértil soy yo, que el duende soy yo, que el escribidor soy yo, que importa soy yo, que todos esos soy yo.

¿eres tu también eudohora?. supongo que si. por curiosidad supongo que es así & por las formas interpreto no hay error.

tanta curiosidad & tanto yo, han terminado por agotar la inspiración.

7.

dale agua al sediento.

alimenta al hambriento.

muestra tu rostro sin temor.

la curiosidad solo me permite ser respetuoso con quien de esta manera ha ganado respeto.

un saludo & buen fin de semana.

cae el telón. es hora de partir.

PARTE CUARTA / ACERCA DE DIOS Y OTROS TEMILLAS DEL ESTILO

dios es

1.

dios es un anciano en su rincón.

(mesa de madera, vaso alto & dic con cola-cola. la papela en su misal & chocolate para el postre).

limpia con sus barbas largas la crispación de su mandíbula.

azul de lucidez pura esnifada.

se fuma un moño rojo hasta las cachas.

mengua de humos el prodigio de la sangre:

ebrio de plegarias olvidadas

se masturba solitario mirando sin pagar.

dios es así.

2.

en mis manos: un olvido.

en mis ojos: niño arrodillado frente al altar.

cruz de temores mal vendidos.

velas derretidas corriendose en las confesiones pecadoras.

la mujer le cuenta de sus infidelidades.

el hombre presume de sus putas & los polvos.

la chacha llora su desgracia.

el niño caga los pantalones por la chocolatina derretida en su bolsillo.

dios es así.

en mi boca: un amargo en copa de balón con hielo rojo del infierno.

me emborracho pensando en sus miserias.

no las suyas al fin & al cabo el no manda aquí.

las de sus curas sin sotana.

la de sus fieles violadores.

la de sus seguidores sin condón.

3.

los tiempos corren.

las ratas mandan en las tripas de la ciudad.

visten traje de armani cuando salen.

venden acciones por internet.

compran países con sus fondos.

matan de hambre a los descartes.

mastican las pateras tan incomodas.

ventilan posesiones sin pudor.

organizan guerras por doquier.

contaminan mares & cielos con sus bolsas de basura.

que mas da.

dios es así.

un anciano en su rincón con los tripis alineados:

primer mandamiento.

segundo mandamiento.

tercer mandamiento ...

las ratas lo convirtieron en mendigo.

le olisquean derrotado.

bajo su manta carcajadas.

dormido, en su gran juerga perdedor.

dios ha muerto pero sus templos siguen en pie.

mienten sus representantes por que él,

nunca existió.

Una oración blasfema o simple dispersión

1.

dispensario de pastillas para combatir la depresión.

es la ventana a la noche.

estrellas que se apagan sumergiendose en el horizonte de una pantalla acunada lejos de donde los niños durmieron.

en cajas de cerillas agotados yacen.

bellos durmientes sobre camas de fosforos que a la caricia incendian la carne.

(en el siglo pasado quedaron).

la competencia ante el mechero fue un gesto mas de sumisión.

2.

una mujer teje hermosas palabras con fibras de su corazón.

(en esto no hay engaño).

facilita recetas de la abuela para los dolores de hueso.

sugiere bálsamos de lagrima seca & conjuro para noches sin pasión.

es bellísima pero ella lo ignora.

su dispensario para la depresión es su sonrisa agónica.

los limites de su frontera una pomada de paisajes añorados.

tres concesiones al destino.

ninguna recompensa por las curas.

así es la vida.

nuestro egoísmo nos vuelve ciegos.

sordos.

mudos.

insensibles al color & a la luz.

la mujer no tiene sonrisa agónica.

ella lucha.

quizá sea su debilidad un espejo en el cual no quiere descubrir la belleza de sus años.

3.

en un camino de campo & piedras me curtí.

oscurecí mis carnes al sol inclemente de un medio día sin final.

aluciné de sed por pastos que rodeaban la laguna que vacía por sus ojos.

los míos, la veían llena de ilusión.

renegué de dios una tarde en la que mis ropas terminaron de hacer hilachas.

mis manos se negaron a contar lo que mi cabeza les dictaba.

entonces fue que siguió su propio sino mi cabeza.

mi cuerpo por su camino de campo & piedras inclemente bajo el sol.

mi cabeza (a su bola) por un universo de estrellas congeladas.

entonces odie al verano.

entonces me invente cielos despejados con un sol como una bola incandescente que enfriaba.

entonces mis carnes no perdieron su color.

entonces mi sudor de sales en ibiza no estriaron mas mis hombros.

entoces sembré en las tierras de mi carne la semilla de espíritu que adorna.

dos caminos.

no son rumbos paralelos.

no son aliados en sus metas.

nada tienen que ver el uno con el otro.

así renegué de dios.

así pensé: a dios lo sufre el hombre,

¿que sabe entonces dios del sufrimiento humano?.

no lo se ni me interesa.

dios soy yo.

yo & mi entendimiento de las cosas.

yo & mis respeto por la gente.

yo & mi pasividad frente a la muerte.

yo soy mis palabras & mis palabras son el oasis de unos pocos amigos que valoran mi amistad.

de unas pocas mujeres aferradas a mi verbo.

un ordenador portátil que cuando desconecto.

duermo sin pensar.

4.

un dispensario de pastillas anti estrés,

un espejo que cuenta la verdad & nadie le quiere creer.

un vaso de bourbon en el que los hielos se suicidaron por amor.

incendiame sol inclemente con el frío que mi cabeza te cedió.

Monologo derretido bajo el sol

1.

doy la espalda al sol como los caballos en el potrero cuando huelen lluvia.

no cierro los ojos.

los abro.

2.

necesito ver.

necesito respirar.

necesito ritmo frenético para sentir que el aire llena mis pulmones.

necesito mis alas de ángel de otra historia.

necesito visitar esos mundos inmersos & perdidos que pululan.

necesito con tiempo organizar mi agenda de vertiginosos descensos.

necesito regalar mis propiedades.

ofrendar mis ropas a los abandonados del reparto aleatorio de los bienes.

necesito maquinar mis propias guerras & ganarlas.

o perderlas.

que mas da.

me gusta batallar.

siempre habrá alguien mas fuerte,

alguien mas alto,

alguien mas bello que tu.

3.

necesito volverme de bronce & exponerme desnudo a la mirada bovina de los necios.

soberbio desde mi altar de lava fría.

ser dios.

no para decidir por la vida de los demás.

no para imponer mi criterio de dictador bananero.

no.

para sentir si su desasosiego es tan profundo como el mío.

para saber si sus pensamientos llegan tan lejos como mis sueños.

para no dar lecciones sino para simplemente como dicen de él..

observar.

de bronce en mi altar observar.

todo & nada.

necesito sentir sus sensaciones para saber si es verdad que el sufre al ser creado.

necesito saber si sus pastillas son azules o amarillas.

o no lo son simplemente.

necesito saber si cumple puntualmente con sus prestamos.

si es generoso.

si no llora como yo no lloro.

necesito saber si es consciente de ser dios o sencillamente no es consciente de nada.

niño que despliega sus soldaditos de plomo & los mata.

sin remordimiento.

ignorante del dolor.

4.

necesito darle la espalda al sol como las yeguas a la tormenta.

para que mis ojos no se cierren ni mi voz silencie por pudor.

¡pudor!

(resguardado en el secreto de confesión un cura permitió que dos inocentes fueran a la cárcel durante 13 años ¿que pensara su jefe de semejante injusticia?)

A veces el mundo me da asco (poco hago por solucionarlo es verdad)

1.

Llovió sobre la ermita románica.

El cielo anticipó la crónica de una amor que me supo a gallina vieja e hipocresía.

No estoy inspirado.

(Ya lo sé).

Entre los quinientos comensales destacó la luz de alguna hembra con sus bragas impolutas & los pies llenos de barro.

(Jovencísima mujer de olor intenso).

Llovió sobre el jardín cinchado a la cera de las velas.

Atadas a la luz de las antorchas en la puerta.

Miles de velas naufragaron su fuego contra el cielo.

Cientos de antorchas se pudrieron en el barrizal.

El mar del norte se quiso estampar sobre el molino.

Llovió sobre los novios & el lodo fue betún para sus cueros.

Así sencillamente fue.

Nació con lluvia.

Tierra húmeda & luces apagadas.

En conjunto: pólvora mojada.

2.

Nadie reparó en los vecinos del pueblo.

A la vera del camino fueron ignorados por los trajes a medida.

Por los vestidos de galiano o ralf lauren.

El derroche fue una bofetada que nos comimos sobre una vajilla de porcelana con los dedos.

Con unos cubiertos de plata que ignoramos.

Con bogavante tibio que engullimos con espinacas en la base.

(Queso fundido por los medios).

Con unas servilletas de lino planchadas como los cuellos de las camisas del abuelo (puro almidón).

Nos limpiamos de la boca las salsas lujuriosas.

Los manteles en blanco & negro eran tableros de ajedrez.

Ellos los peones para sacrificar.

3.

Ignorados fueron por las copas de cristal.

Los pobres del pueblo que eran todos.

Para el vino blanco.

Para el tinto.

Para el agua con gas.

De cristal las copas para el agua sin gas.

Para el champan.

Copas para el digestivo.

Para el chupito copas.

Para la borrachera copas.

De cristal las copas con las que nos bebimos, la indiferencia por los pueblerinos impactados.

El derroche.

Navajazo directo a la yugular de sus carencias.

Acariciado por una hora que es pasado.

Una hora que para ellos: nunca llegará.

4.

Ante tanto despliegue económico solo puedo pensar: la vida es injusta.

Los currantes del pueblo solo pueden mirar a la novia con su vestido de capricho.

Al novio con sus títulos de reciente o antigua adquisición.

(Los intuyo recientes por el pedazo de anillo de pedida que la novia mostró. Poco señorío. Mucha ostentación).

Unos cuantos pueblos africanos comerían durante largo tiempo con su coste.

El coste del anillo.

El coste de la cena para quinientos invitados.

El coste de la borrachera inútil que siguió.

5.

La vida sigue siendo injusta.

Las niñas celebran.

Planean viajes a la India.

("nos vamos a las misiones". Cantan orgullosas).

Ellos cierran tratos.

Hambre de otros pueblos macerado.

Los hambrientos solo pueden a lo lejos.

Lejísimos.

Oler los aromas del carret.

La salsa de menta.

El helado de canela con tartaleta de manzana.

El bogavante que voló.

El sonido de la música & el baile.

Oír.

Las risas despreocupadas de la gente con debilidades muy sociales.

Escuchar.

Mientras solo pueden preguntarse: "¿se justifica tanto despilfarro?".

6.

La naturaleza equilibró el despropósito.

Anegó los jardines.

Apagó las velas.

Martirizó las antorchas.

Mojó la pólvora de los juegos de artificio.

(Valencia tuvo que callar).

Llenó de barro los zapatos de raso de las hembras.

Los trajes a medida de los hombres.

Nos enclaustro en el metro de Serrano.

Hora punta.

(Gran carpa del circo de la vida).

Mientras.

Ellas presumían de su viaje.

A Lourdes disfrazadas de monjita (unas cuantas).

A la India (las que mas).

Para cuidar a los enfermos.

Alimentar a los hambrientos.

Limpiar las heridas de los desafortunados.

Mientras.

Ellos pasaban por el forro de los cojones al mundo entero.

Desequilibrios por sus cataplines.

Cerrando tratos millonarios con su bolso de hambre bajo el brazo.

Así son las cosas.

Así han sido siempre.

Nunca cambiaran.

7.

Yo sinceramente disfruté de la cena.

Me aburrí soberanamente en la fiesta.

Como todos me embarré los zapatos.

(Daba igual).

Los novios.

Ellos, nunca tendrán problemas de dinero.

Sus hijos tendrán bodas similares.

Tal vez tengan (ellos si) la suerte de que la naturaleza olvide.

& no robe un pedazo de perfección al festín.

Amen.

Si me preguntasen quien es dios

1.

si me preguntasen quien es dios no sabría responder.

lo intentaría.

mi presunción no es la del que se siente dios & cree serlo.

la mía es la del que dice ser dios & no se equivoca.

2.

dios soy yo.

dios es él.

dios es ella & dios es el mendigo con sus perros hacinados en un carrito de la compra mangado a los supermercados "dia".

dios es la puta que negra tiembla de temor cada vez que sube a un coche a vender su cuerpo (carne expuesta sacrificada a ganchos en la carnicería del "corte ingles").

dios es un heroinómano picado de debilidad & chutes que apuntan al blanco de un suicidio meditado.

dios es una madre abandonada que alimenta a sus cachorros con pan húmedo, anclado en la basura de la tarde.

dios es un indocumentado al que le niegan el paso (la ilusión de sacar los suyos adelante mientras le recuerdan desde otro planeta a siglos del lugar).

dios es un niño peleando una guerra armado hasta los dientes que mata por placer.

dios es un barrendero que mastica el sonido de las hojas putrefactas del otoño (digiere jeringuillas amoratadas por los yonkis en sus vuelos).

dios es un mercenario que mata por dinero por que no sabe hacer nada mejor.

dios es un descarriado del camino recto de los cautos.

dios es la vieja que de infarto muere en soledad (el olor putrefacto es su grito postrero a un abandono sin perdón).

dios es el niño violado por el chulo de una madre que entregó sus armas sin valor.

dios es un alcohólico apestoso que mata el tiempo a golpes de tetra brick contra los suelos.

dios es un suicida que no atina a saltar por el balcón atiborrado de pastillas & lloriqueos por doquier.

dios es un buscador de oro en el amazonas para quien la vida vale un salivazo sobre la costra fermentada de los días.

dios es todos esos. si, dios es esa gente.

dios no puede ser menos que ellos.

3.

dios si fuese menos cáustico en mis visión del mundo,

es todos & cada uno de los que llenamos esta azul esfera.

es lo bueno & es lo malo.

es lo blanco & es lo negro.

es la noche atada al día.

es la esencia de los cuerpos.

es los ojos de mi perro.

dios es mis yeguas de polo.

dios es un concepto que no acierto a definir.

¿será?

domingo una locura

1.

es domingo.

día de descanso.

día de meditación profunda & sueño largo.

día de oración & penitencia.

no para mi.

yo no creo en la iglesia.

yo sudo agua salada por los poros que cristaliza en mis arrugas.

2.

es domingo.

el verano es una realidad que araña a mi ciclotimica sinvergüenza.

pensamientos lisiados.

odio los veranos que vienen para mi con una lista de malas noticias bajo el brazo.

me suspenden la sonrisa.

me privan del disfrute de las calles donde la fiesta aparente, son terrazas chisporroteando madrugada.

hasta el amanecer.

3.

vuelvo a sentirme deprimido al abrir un potrero de sabanas sudadas e inflamada decadencia.

se derriten mis manos de desgano frente a mi voz.

las ideas son cubitos de hielo derritiendose en medio de la nada.

la nada es el domingo día de descanso.

yo jamas descanso.

4.

pienso en el significado de la locura.

¿acaso amar a una mujer & no ser capaz de conservarla a tu lado?

¿tal vez discutir con un amigo por asuntos vanales & prosaicos como los que en mi mail descubrí esta mañana?

¿o descubrir que la soledad es el único estado desde el que aparentemente puedes manejarte por el mundo sin tropezar excesivamente?.

que mas da.

cada cabeza & su universo.

cada loco con su tema.

cada pena atada a su inexistente lagrima.

5.

el calor que me desquicia.

la puta verificación de que mis planetas giran de caótica manera.

mis jardines florecen a su aire.

mis piscinas se vacían en verano.

mis manos se marchitan sin saber.

mi tiempo se agota & solo confirma que no he aprendido a ser feliz.

me advierte que no se como carajo vincularme a la calle.

6.

soy tal vez un demente solitario.

tal vez la autocomplacencia inevitable de quien diciendo que es feliz, no reconoce que su realidad es simplemente, una permanente fuga hacia adelante.

delante: siempre mas de lo mismo.

mismo de lo mas.

La higuera perdida

1.

Madura suavemente bajo los rayos de un sol que anciano, aprovecha sus virtudes.

Abrasa bastiones.

El sol.

Seca posos incrustado en medio de universos de piedras erosionadas.

Hurga licencioso en todos los rincones.

Fornica sin desvestir a su hembra.

Anciano es & la prisa una necesidad por morir con la lección bien aprendida.

Sin moverse de su sitio.

2.

Higo ahorcado a la rama de una higuera silvestre.

Alejada de la ruta de los cosechadores de fruta para supermercado.

Reblandece estrangulado por la hilera interminable de horas que tejen su día.

Todos los días encadenados que suman: verano.

Así se siente.

Higo maduro ahorcado a la rama.

La mas silvestre de las higueras por hogar.

3.

La metáfora es una mermelada de higo en la rama.

El alcohol en su sangre azúcar fundido.

Punto dulce contrapuesto a la superstición de las magas.

Contrapuesto a su capricho malvado.

4.

Nació con el signo de elegido en sus manos de ángel pecador.

En el lenguaje de los brujos fue su piel, higo aferrado a la mermelada de un corazón borracho.

Sangrando.

Gota a gota.

Aferrado sin remedio a su hogar silvestre.

Una vida que se cierra cuando el ordenador se apaga.

5.

Así lo dijeron sus manos desde el momento del parto.

Así lo confirma su posición tan lejana.

Él es en si mismo.

En si mismo se muere.

¿Feliz? .

Desasosiego estival (hay cosas peores)

ay panterita de ojos dulces que me encuentro cuando los míos se han cerrado.

no vuelve a ser un buen día para mi.

a dios le ha tocado paro de soberbia.

el calor le ha podido al optimismo.

detesto estos sudores estivales.

detesto este quejar mediocre.

a ti me muestro como soy.

privilegio de pantera que me supo ver los ojos & no temer por su vida.

eres valiente.

lames tus heridas & sigues tu camino.

las crías tienen que comer & los dolores pueden esperar.

el hambre no espera.

tu prole te necesita & no te puedes permitir el lujo de pasar.

hoy tengo los ojos cerrados.

no respiro este aire que es reflejo del sol ante un espejo.

no muevo mis manos para acariciar.

hoy le doy la espalda al sol.

no me oculto.

sencillamente soy un oso que en verano hace suyas las costumbres del invierno.

no, nada hoy.

PARTE QUINTA / UNA ANÉCDOTA

MOTORIZADA PURA FRIVOLIDAD

Un castigo excesivo & otra lección aprendida

1.

yonquis de la década pasada, paseando sus pellejos condenados a la frustración del hueso.

jeringuillas cargadas de sida & sangre chorreante.

espesa muerte.

camino de tierra asfaltado de mierda disfrazada de polvo.

coches de desguace apilados, sodomizandose unos a otros.

(pecando en una decadente orgía de moribundos).

abandonados a una suerte inequívoca.

chabolas selladas a cal & canto.

mojones colindantes con la valla doble de una frontera maldita.

hileras serpenteantes de motos apiladas unas contra otras, cubiertas con una capa de polvo indecente (ahora en verano).

en invierno & con lluvia seguramente el fango hará intransitable la entrada & todo el lugar.

policías sudorosos con aires de corrupto mejicano en Tijuana.

operarios mimetizados con el ambiente depresivo & agreste.

un bosque de cadáveres oxidados, rajados & despanzurrados: follando en esa tierra de nadie (lo repito).

no se entiende la ley & sus normas cuando el castigo puede llevarte a pisar semejante lugar.

(¿lo merecía el motivo?) ...

2.

¿o es que el propósito es precisamente llevarte a la antesala del infierno

donde conviven los muertos andantes con sus jeringuillas colgando

& los coches

& las motos deformadas por sus desgraciados destinos,

& esos policías corruptos de polvo, mierda & hastío

(son lo mismo pero suenan distinto),

para que puedas ver con tus ojos lo que ésta hipocrita sociedad depara,

al infractor

de sus normas?

(muchas veces injustas, me vuelvo a repetir y lo se).

3.

la arañita estaba cubierta de ese manto sucio que todo lo llena.

impecable por encima del odio

& por debajo del malsabor a sus carnes legado.

sin mostrar sus brillos de orgullosa yegua de su amo & señor.

esperando dignamente entre tanto descarte.

ella era una escalera royal orgullosa e invencible esperando el momento.

su seguro & su suerte fueron las fotos.

la colocaron a medio metro de la pila vencida a su derecha en hilera.

a medio metro

de la continuación por su izquierda de la misma chatarra en patera.

ni un puto rasguño.

solo la infamia de haber pasado casi dos días allí.

la llevaron con muy mala leche a ese corredor de la muerte.

la sentenciaron injustamente a ver los sotanos donde se pudren los sin fortuna.

la pusieron en medio de los nacidos con el pie izquierdo a la vida.

en cuanto la rescaté fui directamente al lavado manual.

(aguas a presión por tres monedas de veinte duros).

le arranqué de sus carnes la ignominia de haber sido maltratada,

siendo ajena al motivo.

4.

puta la policía municipal

(& que me perdonen las putas).

que la follen los yonquis sidosos sin condón.

por turno & sin fin.

equivalente a lo que su mala "milk" le hizo a mi Arañita.

aprendí la lección (gilipollas no soy),

pero a esa mujer, la vida le deparará un justo castigo.

lo merece.

envidiosa, amargada & resentida.

así lo siento.

así lo veo.

así lo deseo.

tal vez esté equivocado pero bien sabemos que en esta jodida & maravillosa vida.

la justicia nunca midió con el mismo rasero.

mi Arañita no se merecía ni medio segundo de esa cloaca.

si acaso yo, por irresponsable pendenciero infractor.

5.

todo ha pasado. la pesadilla murió.

descansa en su plaza de garaje en el segundo sótano.

protegida & resguardada.

segura en su sitio.

impecable como su destino escribió.

yo pienso en sacarme el carnet de conducir motos grandes.

disperso provocador ¿lo haré?.

no me apetece volver a ese infierno de marginales.

al averno de policías en la frontera de los espaldas mojadas.

no me apetece volver a verla esposada a esa marginalidad impropia,

de su origen tan noble.

6.

Moraleja:

no le busques tres pies al gato.

se vive mejor sin tentar absurdamente al destino.

cuando lo tientes:

que no arriesgues en tu desfasada necesidad de experiencias,

aquello que tanto valoras.

Soy un malqueda (en minúsculas todo)

1.

soy un malqueda.

he de reconocerlo & eso hago.

quedamos a las once & media.

aparecimos a las dos.

un horror.

2.

me olvido los billetes en los pantalones de deporte.

entonces soy malqueda a la hora de pagar.

malqueda ruborizado.

3.

las llaves de la moto siempre puestas dejo.

aparcada la arañita me siente malqueda por rifarla al azar de un ojo avizor.

robo fácil.

sin papeles (eso si).

4.

las gafas de sol cuando es de noche.

sobre mi cabeza "malquedeadas" por olvido.

entonces soy también perfecto.

mas aun si no llevo lentillas.

ciego voy.

no ciego de jack (¡que también!) sino de retina.

las lentillas las debo usar una semana & descartarlas sin fallar.

malqueda con ellas llego siempre tarde al descarte.

¡dos o tres semanas tarde!.

(no por racaneria.

por malqueda

& nada mas).

5.

malqueda soy con mi moto: la arañita.

(& eso que la adoro).

dejo que la lleve una policía

con una pistola & dos pistoleras al lado.

junto con su compañero (el abogado frustrado) mimetizado cantante "village people".

elige cualquier abogado, que mas da.

igual se la llevaron.

malquedísima con ella llegué un día después del día en que teníamos la cita.

ya perdonó.

6.

con el dentista soy malqueda.

el implante tenia que enroscarse a mi mandíbula

dos meses.

(cosas de los rechazos & la vida).

llevo casi cuatro meses con él & hoy tampoco he ido a por su funda.

por malqueda que yo soy.

7.

con mi perro por las mañanas soy malquedísima cuando me lame la cara a las siete & lo saco a pasear a las diez.

lo noto en la meadita de dos minutos sin parar & me duele ser malqueda.

malqueda trasnochador de sabanas pegadas.

de ojo con legaña.

de resaca inexistente soy,

malqueda sin querer.

fin